Algoritmo de realidades

Cuando cálidas caigan las palabras
y en el suelo se amontonen juntas para que se las lleve el viento...

Si no es mi mano en la chimenea
la puesta de sol de un día ya viejo
si no son mis ojos los que ya vean
o mi piel, erizando mis vellos

A cada esquina que vea, me suene a risa
cada llanto que escuche a un corazón alegre
cada cabeza rota a felicidad nacida
y cada momento lo deje pasar rápido
como tu sombra lejos de mí.

Cuando todo esto equivalga a no ser yo
dime: ¿qué es, pues, lo que queda de mí?

Con mi arma en el hombro lucho contra estas tempestades
contra esta avalancha de palabras vacías y oídos sordos
más vale que la esperanza siga haciendo en mi brazo su deseo
porque me tiraron a la vida cual bolsa de basura al basurero.

¿Qué es todo esto? - me pregunto
lo que veo, lo que me rodea
¿cuál es el sentido?

Y preguntas trascendentales que día a día en mi cerebro rebotan
con respuestas que a medio camino intento encontrar
y en vano, echo mi pecho hendido al suelo
quisiera...